Eu mesma tenho tédio

Eu mesma tenho tédio

da minha cara de escritora classe média

dentes brancos

cara lívida

Eu mesma me decreto

um simulacro de vida

que só lacra a lava de outras que não vicejam

e que ainda diz, sejam

no imperativo hediondo do anúncio do jornal

Sou com exclamação e pouca dor

de quem sempre teve danoninho,

mãe que não bebe nada mais que vinho

pai que trazia brinquedo

tio que era exemplo

avó que contava segredo

tudo organizado, enumerado, nome à caneta no meu copinho

Uma vocação de casa, escola, analista, vestidos, tinta de cabelo, cinema, academia e olhe aquele sapato.

Eu mesma tenho tédio e procuro a loucura,

como quem flerta com o tempo

com a promiscuidade do verso

com o balançar do lira

com a meteção da rima

e o cacete do poema

Eu mesma tergiverso

sobre homem nos trilhos do trem

quem o esmagou de fato?

Quantas mortes nos trilhos do trem da indiferença fazemos com nosso assentir?

Eu mesma me despeço

Arranco a folha imaginária dessa máquina de pixel

te amasso

te arremesso na lata do lixo de Borges

Na Biblioteca dos Livros que Não Foram Escritos

Dos que deixam o poema virar dor

Dos que deixam o verso os arremessar da ponte

Dos que matam em si o filho romance

Dos que abortam a  filha crônica

Que nem chegam a dar nomes aos netos livros

Esses que não escrevem as palavras e sim arranham  a existência

com cada uma de suas miseráveis vidas

E para eles que eu vejo apenas o inútil da brincadeira de vaidade

da futileza

de toda delicadeza  escrita

Essa gente que ejacula poesia antes que se torne a epopeia de nomes, mercado, vinho ruim no lançamento e silêncio na estante.

Obra de Aya Haidar.
Obra de Aya Haidar.
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